Los Fleshtones salen a por todas, quizás porque sin metales quedan como, no se, algo desnudos. Pero te acostumbras rápido. Al segundo tema Peter Tarumba ya hace el idem por encima de la barrá. Joder que sed me ha entrado, a ver camaruta, otro copazo. Hips. Los muy cabrones van con el gas a fondo. Suenan más densos que una cucharada de Bailey's salpicada de tabasco. Más perica, que esto es la guerra, señores. ¡Snifffssss!, ¡snifffssss!, ¡snifffssssssss! Keith Streng berrea como un hijoputa, cada vez que canta eclipsa un poco al bueno de Peter Turunda, digo Zambera, no Chumbera, Labamba, Caramba, Lerenda, Santana... Mecaguen caravanserai y el puto corte que el Pastis le mete a la farlopa. Ya se me va la oya. Un coñac, pa despejar más que nada. Hips. Hey, Fleshtones, ¿adonde vais? Hostias, que se van por la puerta tocando. ¡Esperame, jodidos!, ¡no sus vayais! Ah, Claro, hips, ya vuelven, hips, era una broma. Pues nada, a los amigos hay que recibirlos brindando. Venga, otro cubata. ¡Eooo, eooo, eooo!